lição atual

Parar de dispersar energia no infertil.

Pretexto… Sagrados Corações – Ovelhas Negras – Caio Fernando Abreu

 

Pontada fina no peito. Como um vampiro que abrisse os olhos raiados de sangue no segundo exato em que alguém desfere o golpe enterrando no fundo do coração a ponta mais aguda da estaca de carvalho bento. Ou seria bétula? Carvalho ou bétula, embora o sangue não jorrasse do buraco no peito, ele morria num estertor de porco para depois envelhecer séculos e séculos, todos os séculos de treva que atravessara até o cabelo embranquecer e cair fio por fio, a pele vincar-se em teia emaranhada de rugas, os músculos apodrecerem descolados dos ossos finalmente luzidios e nus e o vento então soprasse o pó que restaria de sua carne por todas as possibilidades dos quatro pontos cardeais, retroativa agonia.
Dentro do corpo contudo vivo, o sangue latejava nas veias das têmporas do homem, suor gelado viscoso escorrendo da testa pelo pescoço e braços até as palmas das mãos apertadas no volante, pelas costas da camisa fresca de verão grudadas no plástico do assento do automóvel. E porque escolhia ainda mais fundo a dor daquela madeira santa mortal cravada no peito, levantou os olhos e tomou a ver.
Na porta do hotel, a mulher beijava suave a boca do outro homem, sem se importar com as pessoas nas calçadas atravancadas de entardecer. Todos se desviavam baixando discretos o olhar, escândalo nenhum. Pois o terrível, o mais terrível daquilo, repetiu o homem sozinho dentro do carro parado, e ainda uma terceira vez enquanto procurava a palavra exata, mesmo em desespero ele era meticuloso, e encontrou então e formulou em frangalhos dentro do automóvel, impotentes os dois no engarrafamento de sexta- feira — o mais terrível daquela mulher e daquele outro homem beij ando-se à frente do hotel dentro daquela espécie de campânula de vidro ao redor de sua intimidade o mais terrível, gemeu, era que pareciam perfeitamente lícitos. Um homem e uma mulher desses que há tempos escolheram ficar juntos e sentem certa dificuldade ao separar-se, mesmo por pouco tempo, quase noite à frente de um hotel cinco estrelas no centro da cidade. Talvez viajantes, pensariam as pessoas passando, pensou, e certamente amantes.
Mas ela, a imoral, ela deveria usar vestido vermelho justo, continuou pensando, ele gostava de ler histórias policiais baratas, e negros raybans apesar do crepúsculo, saltos altíssimos, lenço na cabeça amarrado sob o queixo. Pecado, ação escondida, vileza. Tra-i-çã-o, soletrou enquanto os carros atrás buzinavam para que andasse, porra, e acelerou lento para olhar mais atento o outro homem. Oh, deus gemeu sem maiúscula nem exclamação, o outro homem sequer parecia um cafajeste em seu sóbrio biazer azul- marinho, certa barriga, gravata cinza, vagamente calvo. Nem suíças ciganas, bigode latino, brinco na orelha, camisa aberta ao peito, corrente ou dente de ouro rebrilhando ao último sol da sexta-feira. Respeitabilíssimos, os dois canalhas, ela parada na esquina, via pelo espelho retrovisor, acenando mais uma vez para o outro homem como se procurasse memorizar-lhe os traços antes da separação. Antes da separação, repetiu incrédulo.
Os dois mais ele, ele como se fosse ele o ilícito, espiando sem ser visto pelo espelho retrovisor à sorrelfa, à socapa, gostava dessas palavras que dormem esquecidas pelos dicionários, nos vértices das palavras-cruzadas, e o outro homem sereno agora girando no vidro da porta-giratória do hotel, e a mulher com seu tailleur pérola e pérolas no pescoço, o sol oblíquo do entardecer atravessando os cabelos caídos em duas pontas lisas escovadas sobre os maxilares. Tão duros, ele notou, o dourado dos raios de sol, o dourado dos fios de cabelo, o dourado da superfície do rio no fim da transversal lá embaixo. A bolsa quadrada de verniz que ela agora erguia decidida no ar para chamar um táxi e ir para casa. A casa dele, do homem ilícito ao volante do carro parado no trânsito infernal, e dela, a lícita mulher das pérolas: cinco anos em maio próximo, já planejados jantar japonês, depois dançar cheek to cheek. Champanhe, caviar, veneno, buzinou frenético sem fôlego nem ordem: cinco meu deus puta anos escrota.
Bodas de papel? Tentou lembrar enquanto o sinal abria, ou seriam de ametista? Rubi talvez? Esmeralda, jaspe quem sabe? cristal ou nácar? Continuou pensando ao dobrar a esquina, oh, deus topázio? Como era mesmo aquela lista dos almanaques que os noivos folheavam juntos no sofá das salas de antigamente? Ágata? Lápis-lazúli? Água-marinha?
Cascalho repetiu sem ponto de interrogação, acelerando mais: puro cascalho sujo. E como não tinha um revólver no porta-luvas, ligou o toca-fitas com um click seco assim pá-pum! Pronto, acabou.

Imagens como esta tem a capacidade de incomodar em mim espiritos maus que se acomodam com frequência…

( http://pedemeias.blogspot.com/ -  Uma fotografia por dia… nº 1755 )

Pretexto… Caio Fernando Abreu

(como uma oração)

Que comece agora. E que seja permanente essa vontade de ir além daquilo que me espera. E que eu espero também. Uma vontade de ser. Àquela, que nasceu comigo e que me arrasta até a borda pra ver as flores que deixei de rastro pelo caminho. Que me dê cadência das atitudes na hora de agir. Que eu saiba puxar lá do fundo do baú, o jeito de sorrir pros nãos da vida. Que as perdas sejam medidas em milímetros e que todo ganho não possa ser medido por fita métrica nem contado em reais. Que minha bolsa esteja cheia de papéis coloridos e desenhados à giz de cera pelo anjo que mora comigo. Que as relações criadas sejam honestamente mantidas e seladas com abraços longos. Que eu possa também abrir espaço pra cultivar a todo instante as sementes do bem e da felicidade de quem não importa quem seja ou do mal que tenha feito para mim. Que a vida me ensine a amar cada vez mais, de um jeito mais leve. Que o respeito comigo mesma seja sempre obedecido com a paz de quem está se encontrando e se conhecendo com um coração maior. Um encontro com a vontade de paz e o desejo de viver.

(Amém!)

Pretexto… A culpa que sentimos e o sentimento que culpamos, por Ricardo Boina, Blog Nao Reciclavel.

 

Tenho me pegado culpado por algumas atitudes no que diz respeito ao meu relacionamento com familiares e comigo mesmo. Para não achar que desgraça pouca é bobagem, culpo-me ainda pela gama de coisas que deixo de fazer ao escolher uma delas. Mas e então, qual é o problema?

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No livro “O que é Beleza”, o professor João-Francisco Duarte Júnior explica o que chamada de “experiência estética”, que é aquilo que sentimos quando nos defrontamos com objetos expressivos (como uma poesia, uma pintura) e que gera conflito entre aquilo que sentimos e nossa compreensão consciente daquilo que nos é estranho.

Portanto, tal experiência se daria com a percepção disforme, caótica e desafinada através de nossos sentidos, que seria processada em uma forma verbal, racional e afinada. Esta forma seria a nossa compreensão dos sentimentos, embora não seja o sentimento em si.

Bom, tudo isso só pra dizer que criamos formas mais ou menos racionais para nossos sentimentos e sensações. Essas formas podem ser intencionais ou não, criativas ou não, e dizem respeito àquilo que vivemos. Isso tem a ver com aquilo que os psicólogos chamam de ‘verdadeiro self’ e ‘falso self’, sendo o primeiro ativo na construção do eu e o segundo reativo. E sim, o “eu” é construído dentre diversas sensações que captamos desde que estamos vivos. “Invenção burguesa”, diria a Ana. =)

Invenção ou construção, a questão é que essa relação entre aquilo que sentimos e aquilo que compreendemos pode nos dar prazer ou culpa por estarem diretamente ligados com o caminhar de nossas vidas. Culpamo-nos por atitudes e omissões, escolhas e conseqüências, ganhos e perdas. Até que começamos a nos culpar não só pelas atitudes, mas pelos sentimentos que as alimentaram.

Como culpar aquilo que não se pode controlar, sabendo que não podemos deixar de sentir mesmo com toda a força de nossa vontade? Até onde o sentimento pode justificar alguma atitude? Sartre afirma que sentimentos e deuses não podem justificar algo que é produto racional do homem, e que só faz isso quem pretende fugir da responsabilidade que temos conosco. Assim também pensa Albert Camus.

Estaríamos então condenados a sentir culpa por aquilo que sentimos? Por mim, respondo que não. Creio que se pode tomar um papel ativo na construção de nossa vida. E se não é a força da vontade que fará cessar um sentimento, é lidando com ele que podemos viver com um pouco mais de paz. “Lidar com ele” é saber senti-lo, compreendê-lo e usar da criatividade para que expressemo-lo de uma forma mais saudável – podendo até sentir prazer nisso.

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É… Talvez não valha apena ficar se culpando por um amor não recíproco, por um ciúme indesejado ou por falta de desejar aquilo que nos pareceria tão mais útil e “racional”. No meu caso, culpar-me por sentir culpa é uma sinuca de bico desnecessária.

Pretexto… Adão Iturrusgarai

algo que não compreendo

Diante de uma conversa de perder o rumo das coisas direitas, sem folego pergunto:

- Por que não faz isso com a sua namorada quase esposa?

Ele:

-  …

A resposta indefinida me provoca.  Não resisto:

- Por que está com ela e vai se casar?

Ele:

- Gosto dela!

fotografando

Por gosto e por profissão passo dias da minha vida olhando fotografias. Li muita teoria, conversei com alguns fotógrafos, fiz vários cursos sobre historia da fotografia, sobre arte, sobre luz, sobre semiótica, sobre máquinas. Fui a exposições, trabalhei em exposição. Tudo parece tão claro, fácil e obvio quando simplesmente olhos percorrem uma imagem a qual não sabemos seus contexto, suas dificuldades, a sua construção. Por mais que o olhar seja treinado, por mais que se conheça de semiótica, a coisa complica e reformula sentidos no momento que passamos para o lado de trás da câmera.  Com uma simples maquina cybershot, de recursos limitados  e inexperiência minha, tenho me impressionado com o ouro lado da fotografia: o ato de fotografar.

O ano não começou nada legal.

Ressaca leve e dor de cabeça interminável. Morte da minha coelha. Chuva que  não passa… e outras coisas mais… Até as horas de dança inicialmente divertida terminou com ar de programa de índio.

Em meio a risadas tímidas, sem promessas e sem estratégias, encaro mais um começo de ano.

Vambora!

Pretexto… Clarice Lispector

“É que o mundo de fora também tem o seu ‘dentro’, daí a pergunta, daí os equívocos. O mundo de fora também é íntimo. Quem o trata com cerimônia e não o mistura a si mesmo não o vive e é quem realmente o considera ‘estranho’ e ‘de fora’. A palavra ‘dicotomia’ é uma das mais secas do dicionário.”